A CAUSA SECRETA
GARCIA, EM PÉ, mirava e estalava as unhas; Fortunato, na
cadeira de balanço, olhava para o tecto
; Maria Luísa, perto da janela, concluía um trabalho de agulha. Havia já
cinco minutos que nenhum deles dizia nada. Tinham falado do dia, que estivera
excelente, — de Catumbi, onde morava o casal Fortunato, e de uma casa de saúde,
que adiante se explicará. Como os três personagens aqui presentes estão agora
mortos e enterrados, tempo é de contar a história sem rebuço.
Tinham falado também de outra cousa, além daquelas três,
cousa tão feia e grave, que não lhes deixou muito gosto para tratar do dia, do
bairro e da casa de saúde. Toda a conversação a este respeito foi constrangida.
Agora mesmo, os dedos de Maria Luísa parecem ainda trêmulos, ao passo que há no
rosto de Garcia uma expressão de severidade, que lhe não é habitual. Em
verdade, o que se passou foi de tal natureza, que para fazê-lo entender é
preciso remontar à origem da situação.
Garcia tinha-se formado em medicina, no ano anterior, 1861.
No de 1860, estando ainda na Escola, encontrou-se com Fortunato, pela primeira
vez, à porta da Santa Casa; entrava, quando o outro saía. Fez-lhe impressão a
figura; mas, ainda assim, tê-la-ia esquecido, se não fosse o segundo encontro,
poucos dias depois. Morava na rua de D. Manoel. Uma de suas raras distrações
era ir ao teatro de S. Januário, que ficava perto, entre essa rua e a praia; ia
uma ou duas vezes por mês, e nunca achava acima de quarenta pessoas. Só os mais
intrépidos ousavam estender os passos até aquele recanto da cidade. Uma noite,
estando nas cadeiras, apareceu ali Fortunato, e sentou-se ao pé dele.
A peça era um dramalhão, cosido a facadas, ouriçado de
imprecações e remorsos; mas Fortunato ouvia-a com singular interesse. Nos
lances dolorosos, a atenção dele redobrava, os olhos iam avidamente de um
personagem a outro, a tal ponto que o estudante suspeitou haver na peça
reminiscências pessoais do vizinho. No fim do drama, veio uma farsa; mas
Fortunato não esperou por ela e saiu; Garcia saiu atrás dele. Fortunato foi
pelo beco do Cotovelo, rua de S. José, até o largo da Carioca. Ia devagar,
cabisbaixo, parando às vezes, para dar uma bengalada em algum cão que dormia; o
cão ficava ganindo e ele ia andando. No largo da Carioca entrou num tílburi, e
seguiu para os lados da praça da Constituição. Garcia voltou para casa sem
saber mais nada.
Decorreram algumas semanas. Uma noite, eram nove horas,
estava em casa, quando ouviu rumor de vozes na escada; desceu logo do sótão,
onde morava, ao primeiro andar, onde vivia um empregado do arsenal de guerra.
Era este que alguns homens conduziam, escada acima, ensangüentado. O preto que
o servia acudiu a abrir a porta; o homem gemia, as vozes eram confusas, a luz
pouca. Deposto o ferido na cama, Garcia disse que era preciso chamar um médico.
— Já aí vem um, acudiu alguém.
Garcia olhou: era o próprio homem da Santa Casa e do teatro.
Imaginou que seria parente ou amigo do ferido; mas rejeitou a suposição, desde
que lhe ouvira perguntar se este tinha família ou pessoa próxima. Disse-lhe o
preto que não, e ele assumiu a direção do serviço, pediu às pessoas estranhas
que se retirassem, pagou aos carregadores, e deu as primeiras ordens. Sabendo
que o Garcia era vizinho e estudante de medicina pediu-lhe que ficasse para
ajudar o médico. Em seguida contou o
que se passara.
— Foi uma malta de capoeiras. Eu vinha do quartel de Moura, onde fui visitar um
primo, quando ouvi um barulho muito grande, e logo depois um ajuntamento.
Parece que eles feriram também a um sujeito que passava, e que entrou por um
daqueles becos; mas eu só vi a este senhor, que atravessava a rua no momento em
que um dos capoeiras, roçando por ele, meteu-lhe o punhal. Não caiu logo; disse
onde morava e, como era a dois passos, achei melhor trazê-lo.
— Conhecia-o antes? perguntou Garcia.
— Não, nunca o vi. Quem é?
— É um bom homem, empregado no arsenal de guerra. Chama-se Gouvêa.
— Não sei quem é.
Médico e subdelegado vieram daí a pouco; fez-se o curativo,
e tomaram-se as informações. O desconhecido declarou chamar-se Fortunato Gomes
da Silveira, ser capitalista, solteiro, morador em Catumbi. A ferida foi
reconhecida grave. Durante o curativo ajudado pelo estudante, Fortunato serviu
de criado, segurando a bacia, a vela, os panos, sem perturbar nada, olhando
friamente para o ferido, que gemia muito. No fim, entendeu-se particularmente
com o médico, acompanhou-o até o patamar da escada, e reiterou ao subdelegado a
declaração de estar pronto a auxiliar as pesquisas da polícia. Os dous saíram,
ele e o estudante ficaram no quarto.
Garcia estava atônito. Olhou para ele, viu-o sentar-se
tranqüilamente, estirar as pernas, meter as mãos nas algibeiras das calças, e
fitar os olhos no ferido. Os olhos eram claros, cor de chumbo, moviam-se
devagar, e tinham a expressão dura, seca e fria. Cara magra e pálida; uma tira
estreita de barba, por baixo do queixo, e de uma têmpora a outra, curta, ruiva
e rara. Teria quarenta anos. De quando em quando, voltava-se para o estudante,
e perguntava alguma coisa acerca do ferido; mas
tornava logo a olhar para ele, enquanto o rapaz lhe dava a resposta. A sensação
que o estudante recebia era de repulsa ao mesmo tempo que de curiosidade; não
podia negar que estava assistindo a um ato de rara dedicação, e se era
desinteressado como parecia, não havia mais que aceitar o coração humano como
um poço de mistérios.
Fortunato saiu pouco antes de uma hora; voltou nos dias
seguintes, mas a cura fez-se depressa, e, antes de concluída, desapareceu sem
dizer ao obsequiado onde morava. Foi o estudante que lhe deu as indicações do
nome, rua e número.
— Vou agradecer-lhe a esmola que me fez, logo que possa sair, disse o
convalescente.
Correu a Catumbi daí a seis dias. Fortunato recebeu-o
constrangido, ouviu impaciente as palavras de agradecimento, deu-lhe uma
resposta enfastiada e acabou batendo com as borlas do chambre no joelho.
Gouvêa, defronte dele, sentado e calado, alisava o chapéu com os dedos,
levantando os olhos de quando em quando, sem achar mais nada que dizer. No fim
de dez minutos, pediu licença para sair, e saiu.
— Cuidado com os capoeiras! disse-lhe o dono da casa, rindo-se.
O pobre-diabo saiu de lá mortificado, humilhado, mastigando
a custo o desdém, forcejando por esquecê-lo, explicá-lo ou perdoá-lo, para que
no coração só ficasse a memória do benefício; mas o esforço era vão. O
ressentimento, hóspede novo e exclusivo, entrou e pôs fora o benefício, de tal
modo que o desgraçado não teve mais que trepar à cabeça e refugiar-se ali como
uma simples idéia. Foi assim que o próprio benfeitor insinuou a este homem o
sentimento da ingratidão.
Tudo isso assombrou o Garcia. Este moço possuía, em gérmen,
a faculdade de decifrar os homens, de decompor os caracteres, tinha o amor da
análise, e sentia o regalo, que dizia ser supremo, de penetrar muitas camadas
morais, até apalpar o segredo de um organismo. Picado de curiosidade,
lembrou-se de ir ter com o homem de Catumbi, mas advertiu que nem recebera dele
o oferecimento formal da casa. Quando menos, era-lhe preciso um pretexto, e não
achou nenhum.
Tempos depois, estando já formado e morando na rua de
Matacavalos, perto da do Conde, encontrou Fortunato em uma gôndola, encontrou-o
ainda outras vezes, e a freqüência trouxe a familiaridade. Um dia Fortunato
convidou-o a ir visitá-lo ali perto, em Catumbi.
— Sabe que estou casado?
— Não sabia.
— Casei-me há quatro meses, podia dizer quatro dias. Vá jantar conosco domingo.
— Domingo?
— Não esteja forjando desculpas; não admito desculpas. Vá domingo.
Garcia foi lá domingo. Fortunato deu-lhe um bom jantar, bons
charutos e boa palestra, em companhia da senhora, que era interessante. A
figura dele não mudara; os olhos eram as mesmas chapas de estanho, duras e
frias; as outras feições não eram mais atraentes que dantes. Os obséquios,
porém, se não resgatavam a natureza, davam alguma compensação, e não era pouco.
Maria Luísa é que possuía ambos os feitiços, pessoa e modos. Era esbelta,
airosa, olhos meigos e submissos; tinha vinte e cinco anos e parecia não passar
de dezenove. Garcia, à segunda vez que lá foi, percebeu que entre eles havia
alguma dissonância de caracteres, pouca ou nenhuma afinidade moral, e da parte
da mulher para com o marido uns modos que transcendiam o respeito e confinavam
na resignação e no temor. Um dia, estando os três juntos, perguntou Garcia a
Maria Luísa se tivera notícia das circunstâncias em que ele conhecera o marido.
— Não, respondeu a moça.
— Vai ouvir uma ação bonita.
— Não vale a pena, interrompeu Fortunato.
— A senhora vai ver se vale a pena, insistiu o médico.
Contou o caso da rua de D. Manoel. A moça ouviu-o espantada.
Insensivelmente estendeu a mão e apertou o pulso ao marido, risonha e
agradecida, como se acabasse de descobrir-lhe o coração. Fortunato sacudia os
ombros, mas não ouvia com indiferença. No fim contou ele próprio a visita que o
ferido lhe fez, com todos os pormenores da figura, dos gestos, das palavras
atadas, dos silêncios, em suma, um estúrdio. E ria muito ao contá-la. Não era o
riso da dobrez. A dobrez é evasiva e
oblíqua; o riso dele era jovial e franco.
" Singular homem!" pensou Garcia.
Maria Luísa ficou desconsolada com a zombaria do marido; mas
o médico restituiu-lhe a satisfação anterior, voltando a referir a dedicação
deste e as suas raras qualidades de enfermeiro; tão bom enfermeiro, concluiu
ele, que, se algum dia fundar uma casa de saúde, irei convidá-lo.
— Valeu? perguntou Fortunato.
— Valeu o quê?
— Vamos fundar uma casa de saúde?
— Não valeu nada; estou brincando.
— Podia-se fazer alguma cousa; e para o senhor, que começa a clínica, acho que
seria bem bom. Tenho justamente uma casa que vai vagar, e serve.
Garcia recusou nesse e no dia seguinte; mas a idéia tinha-se
metido na cabeça ao outro, e não foi possível recuar mais. Na verdade, era uma
boa estréia para ele, e podia vir a ser um bom negócio para ambos. Aceitou
finalmente, daí a dias, e foi uma desilusão para Maria Luísa. Criatura nervosa
e frágil, padecia só com a idéia de que o marido tivesse de viver em contato
com enfermidades humanas, mas não ousou opor-se-lhe, e curvou a cabeça. O plano
fez-se e cumpriu-se depressa. Verdade é que Fortunato não curou de mais nada,
nem então, nem depois. Aberta a casa, foi ele o próprio administrador e chefe
de enfermeiros, examinava tudo, ordenava tudo, compras e caldos, drogas e
contas.
Garcia pôde então observar que a dedicação ao ferido da rua
D. Manoel não era um caso fortuito, mas assentava na própria natureza deste
homem. Via-o servir como nenhum dos fâmulos. Não recuava diante de nada, não
conhecia moléstia aflitiva ou repelente, e estava sempre pronto para tudo, a
qualquer hora do dia ou da noite. Toda a gente pasmava e aplaudia. Fortunato
estudava, acompanhava as operações, e nenhum outro curava os cáusticos.
— Tenho muita fé nos cáusticos, dizia ele.
A comunhão dos interesses apertou os laços da intimidade.
Garcia tornou-se familiar na casa; ali jantava quase todos os dias, ali
observava a pessoa e a vida de Maria Luísa, cuja solidão moral era evidente. E
a solidão como que lhe duplicava o encanto. Garcia começou a sentir que alguma
coisa o agitava, quando ela aparecia, quando falava, quando trabalhava, calada,
ao canto da janela, ou tocava ao piano umas músicas tristes. Manso e manso,
entrou-lhe o amor no coração. Quando deu
por ele, quis expeli-lo para que entre ele e Fortunato não houvesse outro laço
que o da amizade; mas não pôde. Pôde apenas trancá-lo; Maria Luísa compreendeu
ambas as coisas, a afeição e o silêncio, mas não se deu por achada.
No começo de outubro deu-se um incidente que desvendou ainda
mais aos olhos do médico a situação da moça. Fortunato metera-se a estudar
anatomia e fisiologia, e ocupava-se nas horas vagas em rasgar e envenenar gatos
e cães. Como os guinchos dos animais atordoavam os doentes, mudou o laboratório
para casa, e a mulher, compleição nervosa, teve de os sofrer. Um dia, porém,
não podendo mais, foi ter com o médico e pediu-lhe que, como cousa sua,
alcançasse do marido a
cessação de tais experiências.
— Mas a senhora mesma...
Maria Luísa acudiu, sorrindo:
— Ele naturalmente achará que sou criança. O que eu queria é que o senhor, como
médico, lhe dissesse que isso me faz mal; e creia que faz...
Garcia alcançou prontamente que o outro acabasse com tais
estudos. Se os foi fazer em outra parte, ninguém o soube, mas pode ser que sim.
Maria Luísa agradeceu ao médico, tanto por ela como pelos animais, que não
podia ver padecer. Tossia de quando em quando; Garcia perguntou-lhe se tinha
alguma coisa, ela respondeu que nada.
— Deixe ver o pulso.
— Não tenho nada.
Não deu o pulso, e retirou-se. Garcia ficou apreensivo.
Cuidava, ao contrário, que ela podia ter alguma coisa, que era preciso
observá-la e avisar o marido em tempo.
Dois dias depois, — exatamente o dia em que os vemos agora,
— Garcia foi lá jantar. Na sala disseram-lhe que Fortunato estava no gabinete,
e ele caminhou para ali; ia chegando à porta, no momento em que Maria Luísa
saía aflita.
— Que é? perguntou-lhe.
— O rato! O rato! exclamou a moça sufocada e afastando-se.
Garcia lembrou-se que na véspera ouvira ao Fortunado
queixar-se de um rato, que lhe levara um papel importante; mas estava longe de
esperar o que viu. Viu Fortunato sentado à mesa, que havia no centro do
gabinete, e sobre a qual pusera um prato com espírito de vinho. O líquido
flamejava. Entre o polegar e o índice da mão esquerda segurava um barbante, de
cuja ponta pendia o rato atado pela cauda. Na direita tinha uma tesoura. No
momento em que o Garcia entrou, Fortunato cortava ao rato uma das patas; em
seguida desceu o infeliz até a chama, rápido, para não matá-lo, e dispôs-se a
fazer o mesmo à terceira, pois já lhe havia cortado a primeira. Garcia estacou
horrorizado.
— Mate-o logo! disse-lhe.
— Já vai.
E com um sorriso único, reflexo de alma satisfeita, alguma
coisa que traduzia a delícia íntima das sensações supremas, Fortunato cortou a
terceira pata ao rato, e fez pela terceira vez o mesmo movimento até a chama. O
miserável estorcia-se, guinchando, ensangüentado, chamuscado, e não acabava de
morrer. Garcia desviou os olhos, depois voltou-os novamente, e estendeu a mão
para impedir que o suplício continuasse, mas não chegou a fazê-lo, porque o
diabo do homem impunha
medo, com toda aquela serenidade radiosa da fisionomia. Faltava cortar a última
pata; Fortunato cortou-a muito devagar, acompanhando a tesoura com os olhos; a
pata caiu, e ele ficou olhando para o rato meio cadáver. Ao descê-lo pela
quarta vez, até a chama, deu ainda mais rapidez ao gesto, para salvar, se
pudesse, alguns farrapos de vida.
Garcia, defronte, conseguia dominar a repugnância do
espetáculo para fixar a cara do homem. Nem raiva, nem ódio; tão-somente um
vasto prazer, quieto e profundo, como daria a outro a audição de uma bela sonata
ou a vista de uma estátua divina, alguma coisa parecida com a pura sensação
estética. Pareceu-lhe, e era verdade, que Fortunato havia-o inteiramente
esquecido. Isto posto, não estaria fingindo, e devia ser aquilo mesmo. A chama
ia morrendo, o rato podia ser que tivesse ainda
um resíduo de vida, sombra de sombra; Fortunato aproveitou-o para cortar-lhe o
focinho e pela última vez chegar a carne ao fogo. Afinal deixou cair o cadáver
no prato, e arredou de si toda essa mistura de chamusco e sangue.
Ao levantar-se deu com o médico e teve um sobressalto.
Então, mostrou-se enraivecido contra o animal, que lhe comera o papel; mas a
cólera evidentemente era fingida.
"Castiga sem raiva", pensou o médico, "pela
necessidade de achar uma sensação de prazer, que só a dor alheia lhe pode dar:
é o segredo deste homem".
Fortunato encareceu a importância do papel, a perda que lhe
trazia, perda de tempo, é certo, mas o tempo agora era-lhe preciosíssimo.
Garcia ouvia só, sem dizer nada, nem lhe dar crédito. Relembrava os atos dele,
graves e leves, achava a mesma explicação para todos. Era a mesma troca das
teclas da sensibilidade, um diletantismo
sui generis, uma redução de
Calígula.
Quando Maria Luísa voltou ao gabinete, daí a pouco, o marido
foi ter com ela, rindo, pegou-lhe nas mãos e falou-lhe mansamente:
— Fracalhona!
E voltando-se para o médico:
— Há de crer que quase desmaiou?
Maria Luísa defendeu-se a medo, disse que era nervosa e
mulher; depois foi sentar-se à janela com as suas lãs e agulhas, e os dedos
ainda trêmulos, tal qual a vimos no começo desta história. Hão de lembrar-se
que, depois de terem falado de outras coisas, ficaram calados os três, o marido
sentado e olhando para o teto, o médico estalando as unhas. Pouco depois foram
jantar; mas o jantar não foi alegre. Maria Luísa cismava e tossia; o médico
indagava de si mesmo se ela não estaria exposta a
algum excesso na companhia de tal homem. Era apenas possível; mas o amor
trocou-lhe a possibilidade em certeza; tremeu por ela e cuidou de os vigiar.
Ela tossia, tossia, e não se passou muito tempo que a
moléstia não tirasse a máscara. Era a tísica, velha dama insaciável, que chupa
a vida toda, até deixar um bagaço de ossos. Fortunato recebeu a notícia como um
golpe; amava deveras a mulher, a seu modo, estava acostumado com ela,
custava-lhe perdê-la. Não poupou esforços, médicos, remédios, ares, todos os
recursos e todos os paliativos. Mas foi tudo vão. A doença era mortal.
Nos últimos dias, em presença dos tormentos supremos da moça,
a índole do marido subjugou qualquer outra afeição. Não a deixou mais; fitou o
olho baço e frio naquela decomposição lenta e dolorosa da vida, bebeu uma a uma
as aflições da bela criatura, agora magra e transparente, devorada de febre e
minada de morte. Egoísmo aspérrimo, faminto de sensações, não lhe perdoou um só
minuto de agonia, nem lhos pagou com uma só lágrima, pública ou íntima. Só
quando ela expirou, é que ele ficou aturdido. Voltando a si, viu que estava
outra vez só.
De noite, indo repousar uma parenta de Maria Luísa, que a
ajudara a morrer, ficaram na sala Fortunato e Garcia, velando o cadáver, ambos
pensativos; mas o próprio marido estava fatigado, o médico disse-lhe que
repousasse um pouco.
— Vá descansar, passe pelo sono uma hora ou duas: eu irei depois.
Fortunato saiu, foi deitar-se no sofá da saleta contígua, e
adormeceu logo. Vinte minutos depois acordou, quis dormir outra vez, cochilou
alguns minutos, até que se levantou e voltou à sala. Caminhava nas pontas dos
pés para não acordar a parenta, que dormia perto. Chegando à porta, estacou
assombrado.
Garcia tinha-se chegado ao cadáver, levantara o lenço e
contemplara por alguns instantes as feições defuntas. Depois, como se a morte
espiritualizasse tudo, inclinou-se e beijou-a na testa. Foi nesse momento que
Fortunato chegou à porta. Estacou assombrado; não podia ser o beijo da amizade,
podia ser o epílogo de um livro adúltero. Não tinha ciúmes, note-se; a natureza
compô-lo de maneira que lhe não deu ciúmes nem inveja, mas dera-lhe vaidade,
que não é menos cativa ao ressentimento.
Olhou assombrado, mordendo os beiços.
Entretanto, Garcia inclinou-se ainda para beijar outra vez o
cadáver; mas então não pôde mais. O beijo rebentou em soluços, e os olhos não
puderam conter as lágrimas, que vieram em borbotões, lágrimas de amor calado, e
irremediável desespero. Fortunato, à porta, onde ficara, saboreou tranqüilo
essa explosão de dor moral que foi longa, muito longa, deliciosamente longa.
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